Manchmal sind es die kleinen, eher unspektakulären Geschichten, die eine große Wirkung entfalten und tiefere Erkenntnisse mit sich bringen. Augenblicke, die nicht unbedingt die Welt bedeuten, sondern meinen eigenen kleinen bescheidenen Horizont erweitern. Solch eine Geschichte erlebte ich im tschechischen Šafov. Es sollte der letzte Abend in Tschechien werden, am späten Nachmittag erreichen Achim und ich Šafov, eine 300-Seelen-Gemeinde nahe der Grenze zu Österreich. Wir sind beide hungrig. Nach 50 gelaufenen Kilometern knurrt mein Magen und lechzt nach einem Energieschub. Ob Döner, Pasta, Eintopf − egal, Hauptsache etwas im Magen. Die Stimmung ist etwas angespannt. Wenn ich Hunger habe, bin ich manchmal unausstehlich. Achim parkt seinen T4 Bulli und wir schlendern durch den Ort. Die Auswahl an passenden Lokalitäten ist sehr überschaubar. Es gibt genau ein Restaurant. Große, bunte Sonnenschirme zieren den mit grünen Hecken umrandeten Biergarten. Alles schaut sehr einfach und gleichzeitig gemütlich aus. Wir sind die einzigen Gäste. Auch die Essensauswahl macht es uns einfach: Es gibt nur Pizza. Pizza mit Salami oder Pizza mit Schinken. Wir bestellen beides. Dazu ein kühles Bier.

Die letzten Tage durch Tschechien hatten wir nur wenige Begegnungen mit Menschen. Liegt der Fokus des Projekts noch zu sehr auf dem sportlichen Aspekt? Achim und ich diskutieren darüber bereits seit Tagen. Zwei Wochen sind seit dem Start in Berlin vergangen, und außer einer Handvoll Stimmen haben wir noch nicht viel erreicht. Dazu trägt sicherlich auch die Tatsache bei, dass ich von Natur aus ein eher introvertierter und schüchterner Mensch bin. Auf fremde Menschen zuzugehen und sie anzusprechen, zählt sicherlich nicht zu meinen Stärken. Ich bewundere Menschen, die über diese Charaktereigenschaft verfügen.

Die Pizza kommt. Endlich. Achim und ich fallen über diese her und inhalieren sie förmlich. An einem der Nachbartische hat sich eine kleine Gruppe Männer niedergelassen. Handwerker, wie ich ihrer Kleidung nach urteile. Darunter ein Mann mit weißem Unterhemd und braun gebrannten, tätowierten Oberarmen, der eine Zigarette in der Hand hält. Unsere Blicke treffen sich für einen Moment. Ein kurzes Kopfnicken, mehr nicht. Die Männer reden lautstark, lachen, rauchen. Begleitet von dem einen oder anderen Bier. Der Wirt hat sich mittlerweile zu den Männern gesellt. Achim und ich sitzen nur zwei Tische entfernt, nur ein paar Meter Abstand, doch gefühlt trennen uns Welten. Die Männerrunde scheint uns nicht wahrzunehmen. Klar, wir sind Touristen, Fremde, geht es mir durch den Kopf. Wieder einmal, wie so oft in den letzten Tagen, ziehe ich mich innerlich in meine eigene Welt zurück. Meinen Kosmos reduziere ich auf Achim und unseren Dialog. Ich habe den Drang, aufzustehen, zum Nachbartisch zu gehen und mich zu den Männern zu setzen, doch mir fehlt der Mut. Ich bin auf dieser Reise noch nicht angekommen, innerlich aufgewühlt, unzufrieden mit mir.

Die Tür des Restaurants öffnet sich wieder, ein Junge erscheint. Er geht zum Tisch der Männer und setzt sich dazu. Kurze, dunkelblonde Haare, vielleicht acht, neun Jahre alt. Einen Moment später steht er wieder auf und läuft zwischen den Tischen umher. Fest in der Hand, sein Smartphone. Dabei schaut er immer wieder neugierig zu uns rüber. Er setzt sich wieder an den Tisch der Männer, und wieder streift seinen Blick den unseren. Ein schüchternes Lächeln, ganz kurz, was auch bei mir meine Mundwinkel nach oben gehen lässt. Und wieder äugt er mit wachen Augen zu uns rüber, und ganz langsam kommt er näher und näher zu unserem Tisch. Ein leises „Hallo“, ein paar wenige Worte auf Tschechisch. Was die Verständigung zwischen uns möglich macht: sein Handy. Von oben bis unten zerkratzt, die Marke nicht mehr erkennbar, dient es als Eisbrecher. Er zeigt uns Bilder. Die Fotos sind teilweise nur schwer zu erkennen, das Handy hatte sicherlich schon bessere Zeiten hinter sich. „Family?“, frage ich ihn, was er mit einem breiten Grinsen und eifrigen Nicken bejaht. Mit Händen und Füßen, so verläuft unsere Kommunikation. „What is your name?“ frage ich und zeige auf ihn. Er versteht zunächst nicht, doch dann macht es Klick. „Matti“, bringt er zaghaft hervor. Der Anfang ist gemacht, das Eis gebrochen. Ich erfahre, dass er sieben Jahre alt ist, in die zweite Klasse geht und Fußball über alles liebt. Dann zeigt Matti auf den Mann, der uns bewirtet hat und ruft: „Papa“. So lernen wir Roman, seinen Vater kennen. Während ich mit Roman ein paar Worte wechsle, führt uns Matti schon zum nächsten Gast: David, den Mann mit dem weißen Unterhemd und den braun gebrannten Oberarmen. 41 Jahre, gutes Englisch, arbeitet mit seiner Handwerker-Firma in Österreich. Spontan bietet er uns ein Zimmer zum Übernachten an. Dann steht wieder Matti neben uns. Doch statt seinem Smartphone hat er nun einen Ball in der Hand. Er muss nichts sagen, ich verstehe sofort, was er vorhat. Die nächste Stunde ist Fußballspielen angesagt. Wir kicken, rennen, lachen.

Als ich kurz vor Mitternacht im Gästebett des Gemeindehauses von Šafov liege, gehen mir tausend Fragen durch den Kopf. Wie wäre wohl der Abend verlaufen, wenn nicht Matti auf uns zugegangen wäre? Was wäre passiert, wenn nicht er den ersten Schritt gemacht und das Eis gebrochen hätte? Ich frage mich weiter: Wie viele Begegnungen hatte ich in den letzten Tagen und Wochen nicht wahrgenommen? Wie viele Chancen eines Gesprächs gingen mir durch die Lappen, weil ich zu sehr mit mir selbst beschäftigt gewesen war? Wann habe ich das letzte Mal einen Fremden angesprochen? Was wäre, wenn ich mir zukünftig eine Scheibe von Mattis Neugierde abschneide? Mich mehr auf Menschen einlasse, aktiv den Kontakt zu Fremden suche?

Ein Spruch, der bei uns in der Küche hängt, kommt mir in den Sinn: „Sei der Fremde, der unerwartet freundlich ist.“ Danke, Matti. Genau das warst du für mich.

Das ist ein Kapitel meines Buches „7 CONTINENTS – Mein Lauf um die Welt, zu den Menschen und zu mir selbst.“

Was haben eine Sandburg und die Hagia Sofia gemeinsam?

Um diese Frage handelt eines meiner Kapitel in meinem neuen Buch „7 CONTINENTS – Mein Lauf um die Welt, zu den Menschen und zu mir selbst.“

Bisher gab es das Buch ausschließlich und in limitierter Auflage im Rahmen der 7 CONTINENTS Box.

Ab Mittwoch, 17. März 2021 ist das Buch (und auch der 7 CONTINENTS Bildband) auch einzeln erhältlich.
Das Besondere: Die beiden Bücher sind zunächst ausschließlich über mich erhältlich (und nicht im Buchhandel).
Wer eine der beiden Bücher bis zum Ostersonntag (4. April 2021) bestellt, erhält eine persönliche Widmung und eine kleine Überraschung.

Okay, was also haben nun eine Sandburg und die Hagia Sofia gemeinsam? Bitte lies selbst…

Meine Mundwinkel wandern immer mehr Richtung Nasenhöhe. Freudestrahlend schaue ich hoch an den wolkenfreien Himmel, an dem die Sonne wie eine Königin thront. Dabei macht sich eine Gänsehaut auf meinem ganzen Körper breit. In mir ist es ganz warm. Es prickelt vom Kopf bis zur Fußspitze. Ich bin völlig losgelöst von allem und brauche nichts in diesem Moment. Meine Beine, meine Arme, meine Füße, mein Kopf − alles fühlt sich ganz leicht an. Ich stehe einfach nur da, direkt vor der Hagia Sofia in Istanbul. Mein Ziel der Europa-Etappe habe ich erreicht.

Ich bin angekommen und irgendwie doch nicht. Die grenzenlose Euphorie, die ich noch vor wenigen Minuten in mir gespürt habe, ist einem Gefühl der Schwermut gewichen. Die Endorphine verwandeln sich immer stärker in eine gewisse Leere. Was soll nun kommen? Mir wird schlagartig bewusst, dass ich am Ziel bin, dass es morgen nicht mehr weitergeht. Es ist wie auf einem Berggipfel, den wir erklommen haben. Oben angekommen, erkennen wir, dass es auf der anderen Seite nur noch bergab geht. Mit meiner Gefühlsachterbahn ging es in den folgenden Tagen nur noch nach unten.

Die Hagia Sophia erhält eine andere Bedeutung, wenn du zuvor bereits über 2.000 Kilometer Anreise per pedes hattest im Vergleich zu einem Pauschaltouristen, der mal eben geschwind mit dem Flugzeug nach Istanbul gekommen ist. In ein Flugzeug zu steigen oder mit dem Auto zu fahren, um ans Ziel zu gelangen, anstatt zu laufen, ist sinnlos, weil das Erlebnis belanglos wird, wenn der Weg schmerzfrei war. Eine Aussicht muss man sich verdienen. Nein, der Weg darf nicht so einfach, nicht so komfortabel sein.

Meine grundlegende Überzeugung ist, dass etwas zu erreichen nicht unbedingt den gleichen Wert hat wie das Erreichte. Wer nur bei schönem Wetter laufen geht und in seiner Wohnung bleibt, wenn es regnet, stürmt oder schneit, verpasst die Hälfte. Vielleicht sogar das Beste. Bekommt man etwas zu einfach, hält die Freude nicht lange an. Wenn ich die Europa-Etappe Revue passieren lasse, so stelle ich fest, dass mir genau die ungemütlichen, von Regen gezeichneten Tage, an denen es überhaupt nicht rund lief, nachhaltig in Erinnerung geblieben sind.

Was ich begriffen habe: Unterwegs zu sein, ist nahezu immer zufriedenstellender, als am Ziel anzukommen. Nicht an der Hagia Sofia, am Zielpunkt, liegt der Sinn, sondern hinter jedem meiner Abertausenden von Schritten davor. Wir wachsen nicht durch das Erreichen eines Ziels, sondern beim Gehen auf dem Weg dorthin. Nicht das eigentliche Ziel ist das Ziel. Nicht auf die Zielerreichung kommt es an. Der Weg ist das Ziel. Denn er führt nicht zum Glück, er ist das Glück.

Wer könnte diese Aussage besser unterstreichen als Kinder, die uns Erwachsenen in diesem Punkt weit voraus sind. An ein Erlebnis mit meiner Tochter kann ich mich noch sehr gut erinnern. Marla war vielleicht drei oder vier Jahre alt, als wir wieder einmal den Wasserspielplatz im Horbachpark in Ettlingen besuchten. Es war ein heißer Sommertag und die Temperaturen luden definitiv zu einer Erfrischung ein. Kaum hatten wir den Spielplatz erreicht, zog sich Marla sofort ihren Badeanzug an und fing an zu spielen. Zunächst schenkte ich dem Ganzen keine große Beachtung. Wenn ich zu ihr rüber schaute, saß Marla im Sand und war voll und ganz ins Spielen vertieft. Nach einer Weile rief sie voller Stolz: „Papa, Papa, schau mal, was ich da gebaut habe!“ Ich ging zu ihr rüber und erkannte nun, was sie da erschaffen hatte: eine riesengroße Sandburg. Mit vier Türmen, einem großzügigen Burggraben, durch den das Wasser lief und einer dicken Mauer, die um die Burg führte. Zufrieden saß sie im Sand und schaute mich mit strahlenden Augen an. „Wow, das hast du wunderbar gemacht, meine Große. Ich bin so stolz auf dich“, bewunderte ich ihr Werk. Die Sandburg war ihr mehr als gelungen. Als ich noch dabei war, die Details der Sandburg genauer zu betrachten und das Kunstwerk fotografisch festzuhalten, passierte das für mich Unfassbare. Marla stand auf, drehte sich zur Burg und machte sie mit ihren Füßen kaputt. Wie ein Bulldozer ging sie über ihr so aufwendig und liebevoll gestaltetes Werk hinweg. Keine zehn Sekunden später war von der Sandburg nichts mehr zu sehen.

Ich war sprachlos und verstand ihr Verhalten überhaupt nicht. „Was machst du da? Warum machst du die wunderschöne Sandburg kaputt?“, stieß ich hervor. Doch Marla ignorierte meine Fragen und war schon auf dem Weg zur Rutsche. Was ich als Erwachsener damals nicht verstanden habe: Meine Tochter war nicht am Ergebnis interessiert, sondern am Erlebnis. Der kreative Entstehungsprozess, das Bauen der Burg, hat sie erfüllt. Für sie lag die Freude im Tun selbst. In dem Moment, als die Burg fertig war, wurde das Spiel uninteressant. Wie oft fixieren wir uns in unserem Leben auf eine Sandburg? Und wie häufig erfreuen wir uns am Entstehungsprozess? Was mir meine Tochter an diesem Tag vor Augen geführt hat: Das Erlebnis gibt uns auf Dauer mehr als das Ergebnis.

Es ist erstaunlich, wie viele Erwachsene mich nach meiner Zielankunft in Istanbul nach dem Ergebnis gefragt haben. Wie viele Kilometer ich genau gelaufen sei, in welcher durchschnittlichen Geschwindigkeit ich unterwegs war, was das Ergebnis von den Antworten sei. Zahlen, Daten, Fakten. Alles muss messbar, quantifizierbar und belegbar sein. Wir Erwachsenen neigen dazu, den Erfolg eines Vorhabens nur nach klar messbaren Kriterien zu beurteilen. Als ich in Istanbul angekommen bin, bin ich ziemlich genau 2.300 Kilometer in 54 Tagen durch acht Länder gelaufen und habe über 5.000 Stimmen von jungen Menschen gesammelt. Doch was sagen diese Zahlen schon aus? Die wenigsten fragten mich, was ich genau von den jungen Menschen gelernt habe, welche Erkenntnisse ich gewonnen habe, welche Begegnung mich am meisten beeindruckt hat, wie sich der Himmel im Laufe der Tour verändert hat. Ich denke, manche Dinge im Leben lassen sich nicht in Zahlen, Daten, Fakten ausdrücken, sondern geschehen einfach auf dem Weg. Im Erleben. Im Tun.

Es fühlt sich schon etwas seltsam an. Die Uhr zeigt 13.30 Uhr an, ich liege hier auf der Wiese und döse vor mich hin. Ein paar Meter weiter fließt die Donau. Gleichmäßig und ruhig. Ich befinde mich auf einem Campingplatz in der Nähe von Belgrad. Es ist einer der wenigen lauffreien Tage während der Europa-Etappe. Ich genieße den Zustand, einfach nur dazuliegen und nichts zu tun. Eine Wohltat für Geist und Körper. Ich lasse meine Beine baumeln, schaue in den wolkenfreien Himmel und nippe an meiner Wasserflasche.

Am Vormittag waren Theo und ich an der Deutschen Schule in Belgrad und sprachen mit den Schülerinnen und Schülern über die Zukunft, über Veränderung, über Glück. Ein Element bei jeder Veranstaltung sind die sieben Fragen, mit denen sich die jungen Menschen während eines Vortrags beschäftigen. Dafür erhalten sie ein kleines Büchlein, in das sie ihre Antworten schreiben können. Das Ziel dabei: Die Antworten der Kinder und Jugendlichen werden veröffentlicht und geteilt.

Die Antworten der jungen Menschen interessieren mich. Ich freue mich jedes Mal, wenn ich eine neue Stimme lesen darf. Ich schnappe mir eine Handvoll der Büchlein und fange an zu lesen. Die Antworten der Kinder sind ganz unterschiedlich. Manchmal steht da nur ein Wort, ein anderes Mal bekomme ich eine ganze ausgefüllte Seite überreicht, die eine Antwort ist tiefschürfend, fast schon philosophisch, die andere ganz einfach. Das eine Kind hat seine Botschaft durch ein Bild oder eine Skizze kundgetan, das andere durch eine Frage oder Gegenfrage. Und das Nächste hat gar nichts geschrieben.

Ein Büchlein erregt meine besondere Aufmerksamkeit. Es stammt vom zehnjährigen Luis. Auf der ersten Seite stehen zunächst sein Name, sein Alter und das Land. Dann folgen die sieben Fragen. Die letzte in der Reihenfolge ist die Frage nach der Botschaft: Was möchtest du den Staats- und Regierungschefs gerne mitteilen? Beim Lesen seiner Antwort kribbelt es auf meiner Haut. Sie drückt genau das aus, was vielen jungen Menschen auf der Seele liegt. Ich lese seine Antwort noch einmal, lege dann das Büchlein für ein paar Sekunden beiseite und greife es mir erneut. Ich habe kein konkretes Bild von Luis im Kopf, habe den Jungen vielleicht nur flüchtig während des Vortrags heute wahrgenommen.

Luis, dieser kluge kleine Mann, schrieb etwas, was normalerweise selbstverständlich ist und im Alltag gewöhnlich nicht weiter beachtet wird. Ein Thema, womit wir uns Erwachsene oftmals schwertun. Eine Fähigkeit, die wir häufig vernachlässigen. Seine Antwort klingt so einfach, so einleuchtend und ist gleichzeitig manchmal so unglaublich schwer umzusetzen. Weil wir bewerten, beurteilen, urteilen. Weil wir uns selbst nicht zurücknehmen wollen, weil wir kein ehrliches Interesse an unserem Gegenüber haben. Manche sagen, es sei die Brücke zur Empathie. Helmut Schmidt sprach von einer Tugend, die jedem Politiker dringend zu wünschen sei. Goethe meinte gar, es sei eine Kunst.

Luis drückt mit seiner Botschaft an die Staats- und Regierungschefs das aus, worum es im Kern bei 7 CONTINENTS geht. Was die Essenz des Projekts ist. Besser hätte ich es nicht formulieren können. Drei Wörter. So klar, so prägnant, auf den Punkt gebracht:

„Hört uns zu!“

Das ist ein Kapitel meines neuen Buches „7 CONTINENTS – Mein Lauf um die Welt, zu den Menschen und zu mir selbst“, das am 25. November 2020 erschienen ist.

Während ich diese Zeilen in meinem Büro in Waldbronn schreibe, spüre ich eine Gänsehaut, die sich auf meinem ganzen Körper breit macht. Mein Herz schlägt schneller. Es prickelt in mir vom Kopf bis zur Fußspitze, wenn ich an den kommenden Mittwoch denke. Es ist ein Tag, auf den ich mich bereits seit Wochen und Monaten freue. Wie ein kleines Kind, kann ich es gar nicht erwarten, dass der 25. November 2020 endlich kommt. An diesem Tag erblickt die 7 CONTINENTS Box und meine beiden neuen Bücher das Licht der Welt. Es ist ein besonderer Moment, die Eindrücke, Erlebnisse, Einsichten, Erfahrungen und Stimmen der jungen Menschen aus der 1. Etappe von 7 CONTINENTS durch Europa mit euch zu teilen.

Die vergangenen Wochen und Monate waren nicht immer einfach für mich. Gleich an zwei Büchern zur selben Zeit zu arbeiten, hat meine persönliche Grenze verschieben lassen. Ich war häufig innerlich aufgewühlt und die Nächte waren stellenweise kurz. Nun freue ich mich umso mehr, beide Bücher in wenigen Tagen herauszubringen.
Um unsere Zukunft und die Europa-Etappe meines Projekts 7 CONTINENTS – darum geht es in den Büchern. Im Reisebuch (Bildband) beschreibe ich meinen Weg von Berlin nach Istanbul, was ich auf den 2300 Kilometern erfahren habe, welchen Menschen ich getroffen habe. Es geht vor allem um die Stimmen der jungen Menschen, um ihre Sichtweisen, Zukunftserwartungen, Träume, Ängste und Wünsche. Neben dem Bildband gibt es ein inspirierendes Sachbuch mit wertvollen Denkanstößen für das eigene Leben. Anregende Erkenntnisse und Aha-Erlebnisse, Einsichten, Beobachtungen, kleinere und größere Geschichten. Was ich auf meiner Reise von Berlin nach Istanbul, durch die Begegnungen und Gespräche über mich und das Leben gelernt habe.

Die beiden Bücher sind meine bisher persönlichsten, die ich geschrieben habe. Sie bedeuten mir sehr viel. Deshalb habe ich mich entschlossen, sie in einer hochwertigen, edlen Box – der 7 CONTINENTS Box – herauszubringen. Von dieser Box gibt es genau 777 Stück. Am 25. November 2020 um 19.30 Uhr werde ich die beiden Bücher und die 7 CONTINENTS Box im Rahmen eines Online-Live-Events inklusive Unboxing präsentieren. Es ist eine große Freude, wenn du an diesem Abend dabei bist!

Als kleinen Vorgeschmack findest du nachfolgend einen Auszug aus dem Buch:

Ich sitze, wie so oft die letzten Tage, an einer Tankstelle und mache eine Pause. Im Süden Bulgariens bin ich mittlerweile angekommen. Die letzte Ortschaft, die ich vor ein paar Minuten passiert habe, hieß Lyubimets. Hier im ländlichen Bulgarien scheint die Zeit still zu stehen. Nur wenige Menschen mache ich aus. Daher sind kleine Shops und Tankstellen auf meinem Weg ein beliebtes Ziel. Um zu rasten, um durchzuschnaufen, um Menschen zu begegnen. Die eisgekühlte Cola lässt die sommerlichen Temperaturen etwas erträglicher erscheinen. Vorübergehend zumindest. Die kleine Tankstelle mit zwei Zapfsäulen und einem winzigen Shop ist überschaubar. Als ich aus dem drei mal drei Quadratmeter kleinen Shop wieder nach draußen trete, fällt mir eine Gruppe Jugendlicher auf, die auf zwei Bänken neben der Tankstelle sitzen. Neugierig schauen sie zu mir herüber. Ich gehe zu ihnen hin.

Einer unter ihnen fällt mir sofort auf: Große mandelförmige Augen, breite Schultern, sympathisches Lächeln, eine goldfarbene Kette ziert seinen kräftigen Hals. Sein weißes, eng anliegendes Shirt bildet einen starken Kontrast zu seiner dunklen Hautfarbe. Sein muskulöser Oberkörper, der extrem durchtrainierte Bizeps und die sehnigen Waden lassen darauf schließen, dass er regelmäßig Sport treibt. Als ich mich dem Tisch nähere, steht er auf, macht einen Schritt auf mich zu und hält seine Hand hoch für ein High Five. So lerne ich Norbert, 19 Jahre, Flüchtling aus Guinea, kennen. Ein Fremder − wie ich − in einem fremden Land.

Es ist wissenschaftlich erwiesen, dass bei einer ersten Begegnung zweier Menschen die ersten Sekunden über Sympathie oder Antipathie entscheiden. Bei Norbert war es definitiv Ersteres. Wir verstehen uns sofort. Er redet wie ein Wasserfall, akzentfreies Englisch. Jedes Mal, wenn er spricht, kommen seine blitzeblank weißen Zähne zum Vorschein. Norbert erzählt mir seine Geschichte. Dass er vor vier Jahren aus Guinea geflüchtet und zu Fuß, per Anhalter und mit dem Boot nach Europa gekommen sei. Ein halbes Jahr habe die Reise gedauert. Für ihn sei schnell klar gewesen, dass er nach Bulgarien gehe. Wegen seiner Verwandtschaft und Freunden, die er hier hat. Er fühle sich wohl hier. Um das Gesagte zu unterstreichen, nippt er an seiner Cola und grinst mich mit einem zufriedenen, selbstbewussten Lächeln an.

„Ist das deine Tasche?“, frage ich ihn. Eine große, schwarze Sporttasche, auf dem ein dunkles Handtuch mit goldfarbenen Logo liegt, steht vor ihm. „Ja, ich gehe gleich ins Fitnessstudio. Das mache ich jeden Tag.“ Wir reden über Fitness, die Vor- und Nachteile der unterschiedlichen Sportarten und auch über das Laufen. Sichtlich stolz berichtet mir Norbert, dass er drei Mal die Woche läuft. Gerne hätte er mich noch ein Stück begleitet, doch er sei gleich im Fitnessstudio verabredet. „Mein großer Traum ist es, Bodybuilder zu werden“, sagt er mit stolzer Brust. Vor allem, wie er diesen Satz sagt − ruhig, gelassen und gleichzeitig so bestimmt − imponieren mir.

Wir sitzen noch eine ganze Weile beisammen. Je mehr Zeit ich mit ihm verbringe, desto bewusster wird mir, dass uns immer mehr miteinander verbindet. Ich erkenne: Wir lieben beide unsere Familien, teilen die Passion fürs Laufen, trinken gerne Cola, schätzen den Umgang mit Menschen, erfreuen uns beide an der Natur, essen am liebsten Pfannkuchen. Wir haben vieles gemeinsam − außer der Hautfarbe, den Geburtsort und dem Land, in dem wir leben. Ja, wir kommen aus unterschiedlichen Kulturen und von verschiedenen Kontinenten, aber das Wesentliche − die Essenz − dass wir erst einmal Menschen sind, darin sind wir uns unfassbar ähnlich.

Wenn ich so viele Menschen in all ihrer Vielfalt und in so kurzer Zeit treffe wie auf dieser Reise, geht mir durch den Kopf, wie ähnlich wir uns doch trotz allem sind. Wir alle haben Elemente von Schönheit, Dummheit, Intelligenz, Güte, Schwäche, Stärke und Liebe in uns. Wir alle durchlaufen in unserem Leben Phasen von Erfolg und Niederlage, Kummer und Schmerz, Hochs und Tiefs. Wir alle teilen grundlegende Bedürfnisse wie Sicherheit, Geborgenheit, Zugehörigkeit und Anerkennung. Das spiegeln auch die Antworten der jungen Menschen. Ob hier in Bulgarien, in Serbien, Tschechien oder Deutschland − unabhängig von Land und Kulturkreis: Wir teilen dieselben Ängste: Angst vor dem Tod, vor Ablehnung, vor Enttäuschungen, vor Spinnen oder der Angst, einen geliebten Menschen zu verlieren. Auch bei der Frage, was uns glücklich macht, gibt es unglaublich viele Übereinstimmungen und Gemeinsamkeiten: Gute Freunde, eine intakte Familie, gesund zu sein, in einem friedlichen Land zu leben. So wie der 11-jährige Matti haben es viele junge Menschen in einer ähnlichen Art und Weise ausgedrückt: „Freunde, Familie, Liebe.“

Vielleicht ist die erste Frage nicht die, was uns trennt, sondern vielmehr die, was wir gemeinsam haben? Was ich gelernt habe: Dass jede Kultur für das globale Gleichgewicht von Wert ist, dass man von jedem Menschen etwas lernen kann, dass die eigene Meinung nie Allgemeingültigkeit haben darf. Ohne die Verschiedenartigkeit der Lebensformate, Sichtweisen und Blickwinkel gäbe es kaum einen Grund zum Reisen. Andreas Altmann schreibt mir in seinem Buch „Sucht nach Leben“ aus der Seele: „Erst wenn ich − die europäische oder türkische Dunkelbirne − sinnlich, also mit allen Sinnen begreife, dass der andere Mensch mir so ähnlich ist, ein armes Schwein ist, getrieben von Ängsten und dem Hunger nach dem Leben, erst wenn ich die furchterregenden Gedanken zulasse, dass ich um kein Haarbreit der bessere Mensch bin, erst dann entsteht etwas wie Versöhnung und die Begabung, den anderen zu sehen, ihn wahrzunehmen.“

Nach mittlerweile mehr als 2.000 gelaufenen Kilometern quer durch Europa habe ich die Einsicht gewonnen, dass im anderen viel von uns selbst steckt. Indem ich im Gegenüber zunächst den Menschen erkenne − unabhängig von seiner Hautfarbe, der Religionszugehörigkeit oder der Größe seines Geldbeutels, der mir hilft, mehr zu sein als ich selbst, so ist diese Erkenntnis ein Quantensprung.

Wir haben alle viel mehr gemeinsam, als uns trennt. Während ich hier im Süden von Bulgarien weiter Richtung türkische Grenze laufe und immer mehr in meinen Gedanken versinke, frage ich mich, ob es schon ein Beweis dafür ist, wenn uns zwischen zwei Menschen − dir selbst und einem Fremden – nur ein einziger Unterschied auffällt, wie unglaublich viel wir dann gemeinsam haben müssen.

Die Passion für den Sport. Das ist eines der Dinge, die Norbert und mich verbindet. Viel mehr, als ein oberflächlicher Unterschied uns je trennen könnte. Sie lieferten die Basis für ein Gespräch, ein Näherkommen, vielleicht sogar für eine Freundschaft. Was ich aus der Begegnung mit Norbert gelernt habe: Statt wie Kinder vor einem Rätselbuch immer nur nach Unterschieden zu suchen, sollte ich zukünftig viel mehr Zeit damit verbringen, Gemeinsamkeiten zu betonen und zu feiern. Sind es nicht die Gemeinsamkeiten, welche die Brücken zwischen den unterschiedlichsten Menschen bauen? Ohne einen Blick für das, was uns verbindet, driften wir nur immer weiter auseinander − in Filterblasen, Subkulturen, Nationalitäten und Kontinenten.

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Dies ist ein Auszug aus meinem neuen 7 CONTINENTS Reisebuch, welches am 25.11. im Rahmen eines Online-Live Events das Licht der Welt erblicken wird. Ich werde es im Live Event vorstellen und inklusive Unboxing präsentieren.

Sei auch du dabei am 25.11. um 19:30 Uhr.

Die Rub-al-Khali Wüste im Oman ist der stillste Ort, an dem ich gewesen bin. Mit einer kleinen Gruppe zusammen, bin ich vor ein paar Jahren zu Fuß durch die Wüste gewandert. In dieser monoton sich erstreckenden Landschaft gab es keine von Menschen erzeugten Geräusche, außer denen, die wir selbst produzierten. Jedes Mal, wenn wir eine Pause machten und der Wind nicht wehte, erlebte ich eine ohrenbetäubende Stille. Die Abgeschiedenheit und Einöde der Wüste zogen mich in ihren Bann. Außer der endlosen Weite schien es nichts um mich herum zu geben. Kein Gedränge, keine Hektik, keine Musik, keine Stimmen, kein Lärm. Nichts. Absolute Stille. Ich hörte und fühlte die Stille.

Mit der Stille veränderte sich meine Wahrnehmung. Das eintönige Braun des Wüstensands veränderte sich in unzählige Nuancen von Braun: bärenbraun, braunbeige, blaubraun, eichelbraun, braunorange, braunocker, goldbraun, karamellbraun, schokoladenbraun, zimtbraun, muskatbraun. Ich hatte das Gefühl, dass sich die Natur über die Zeitspanne, in der ich in der Wüste war, veränderte. Aber ich irrte mich. Die Umgebung blieb dieselbe, ich veränderte mich. Die äußere Stille übertrug sich auf mich, in eine innere Stille. Meine Gedanken wurden leiser, die inneren Stimmen im Kopf ruhiger, das Gedankenkarussell langsamer.

Wenn ich viele Tage zu Fuß unterwegs bin, verändert sich der Charakter einer Tour. Es ist anders als ein halbstündiger Spaziergang oder auch ein Marathonlauf. Die Abhängigkeit von äußerlichen Stimulationen verschwindet, ich bin losgelöst von den Erwartungen anderer, das Laufen bekommt eine innere Bedeutung, nimmt teilweise fast meditative Züge an. Wenn ich laufe, geht es immer darum, Ruhe zu finden, die Probleme zu Hause zu lassen, zu einem Teil meiner Umgebung zu werden, einen Schritt vor den anderen zu setzen.

Zu Hause im Alltag fahren Autos, klingeln Handys, fliegen Flugzeuge, höre ich Stimmen von Menschen oder bellen Hunde. Jemand redet, flüstert, schreit, flucht. Insgesamt gibt es so viele Geräusche, dass ich sie kaum noch wahrnehme. Hier in der Wüste war es vollkommen anders. Die Natur sprach zu mir, indem sie sich als Stille präsentierte. Je stiller es wurde, desto mehr hörte ich.

Ich wurde immer aufmerksamer gegenüber dieser Welt, von der ich ein Teil davon war. Ich war allein mit meinen Vorstellungen und Gedanken, war voll und ganz in meinem eigenen Leben präsent. Die Welt verschwindet, wenn man darin aufgeht, behauptete der Philosoph Martin Heidegger. Und genau das durfte ich in meinem Leben schon oft erfahren. Beispielsweise auf meinem Weg nach Öttömös. Ich bin den vorletzten Tag in Ungarn. Knapp 35 Kilometer habe ich heute in meinen Beinen, ich laufe auf einer breiten Straße, alle paar Minuten überholt mich ein Auto. Kilometer für Kilometer spule ich auf dieser Straße ab, verfalle nach und nach in einen Trott, in einen Zustand der Monotonie. Wie die sanfte, ruhige Stimme eines Hypnotiseurs bringt mich mein Laufrhythmus in einen Zustand der Entspannung und Stille. Obwohl die Umgebung alles andere als ruhig ist, kehrt in mir Ruhe ein. Bewusst nehme ich meinen Atem wahr, gleichmäßig und ruhig. Ich bin eins mit mir, ganz bei mir, mir selbst genug. Da war sie wieder: Eine Insel der Stille, eine Insel für mich selbst.

Das ist für mich die interessanteste Stille: Diejenige, die in mir ist. Eine Stille, die ich in gewisser Weise selbst schaffe. Daher suche ich nicht mehr nach der absoluten Stille um mich herum. Die Stille, auf die ich aus bin, ist die Stille in mir.

Was ich erkannt habe: Die Welt auszusperren, bedeutet nicht, seiner Umgebung den Rücken zukehren, sondern im Gegenteil: Es heißt, die Welt ein wenig deutlicher zu sehen, innezuhalten, eine Pause einzulegen, zu reflektieren und das Leben zu lieben.

Der amerikanische Schriftsteller Nathaniel Hawthorne meinte, dass Glück ein Schmetterling sei, der sich immer unserem Griff entzieht, wenn man ihn jagt, der sich aber auf uns niederlässt, wenn wir ganz still dasitzen.

Die Stille ist eine Bereicherung an sich. Es ist eine Qualität, etwas Luxuriöses. Ein Schlüssel, mit dem sich neue Arten des Denkens erschließen. Ich denke dabei nicht an Entsagung oder etwas Spirituelles, sondern an eine praktische Ressource für ein reicheres Leben. Oder etwas einfacher ausgedrückt: Eine Form des Erlebens, die tiefer ist, als nur den Fernseher einzuschalten und sich die Nachrichten anzuschauen.

Eckhart Tolle meinte dazu: „Schau dir einen Baum, eine Pflanze, eine Blume an. Lass dein Gewahrsein darauf ruhen. Wie still sie sind, wie tief im Sein verwurzelt. Lass zu, dass die Natur dir die Stille lehrt.“

Laufen stellt mein Vehikel dar, wenn ich mich in mein Inneres zurückziehen will. Je länger ich laufe, desto weniger trenne ich zwischen Körper, Geist und Umgebung. Die äußere und die innere Welt gehen nach einer Zeit ineinander über.

Ich stelle mir manchmal die Frage, ob es nicht gut wäre, wenn die Menschen die Gelegenheit hätten, sich ein bisschen zu langweilen. Wenn sie einfach mal nichts tun würden? Wenn sie innehielten und sich darüber wunderten, was sie eigentlich gerade tun?

Bei der Stille geht es darum, das, was man tut, von innen zu betrachten. Zu erfahren und nicht zu viel zu denken. Jeden Augenblick groß genug sein lassen. Nicht durch andere und anderes leben. Die Welt ausschließen und seine eigene Stille schaffen. Beim Laufen, kochen, reden, studieren, lesen.

Das Gegenteil von Stille ist ein Gehirn, das arbeitet und denkt. Wenn wir Ruhe finden wollen, müssen wir aufhören zu denken. Nichts tun. Die Stille ist ein Werkzeug, um der Umgebung zu entkommen. Dazu habe ich, neben dem Laufen, einen weiteren Weg gefunden: das Dunkelretreat, einem Aufenthalt in völliger Dunkelheit. Mithilfe eines Dunkelretreats wird der Fokus gezielt auf das eigene innere Erleben gerichtet. Drei Tage war ich in völliger Dunkelheit. Allein in einer fremden Wohnung im Taunus. Die ersten Stunden fühlten sich seltsam und eigenartig an. Es gab hier nichts zu tun − außer sich mit sich selbst zu beschäftigen. Es gab kein Ausweichen, keine Ablenkungen, kein Fernseher, kein Internet, kein Social Media, keine Kinder, keine E-Mails, kein Telefon, keine einzige Lichtquelle. Das war wohltuend und zumindest anfangs beängstigend zugleich.

Nach ein paar Stunden wurde mir langweilig. Ich wusste zunächst nicht, was ich tun sollte. Einfach nur dasitzen und meine Gedanken beobachten. Das schien mir anfangs außerordentlich befremdlich. Die Stille und die Dunkelheit schienen mich zu erdrücken. Es war so verdammt schwer, einfach nur dazusitzen und untätig zu sein, wenn nichts geschieht, wenn man allein ist, wenn es still um einen ist. Zuhause entscheide ich mich oft dafür, etwas zu tun, statt die Stille mit mir selbst auszufüllen. Nach und nach verstand ich, dass die Ursache vieler meiner Probleme im Bereich zwischen meinen Ohren zu finden ist.

Durch die Reizarmut entstand etwas Interessantes. Die Wahrnehmungen meiner Sinne verfeinerten sich, und ich nahm fast ausschließlich meine Innenwelt wahr.
Ich erkannte, in welchem unglaublichen Gedankenkarussell ich mich befand, wie mein Kopfkino auf Hochtouren lief und mein Gehirn arbeitete, als gäbe es kein Morgen. Welchen Schlüsselsatz mir Arnold, der mich während der Zeit im Dunkeln betreute, mit auf den Weg gab und der mich seitdem begleitet: „Das, was du im Außen wahrnimmst, ist eine Projektion deines eigenen Innenlebens“.

Die meisten Menschen sind so stark im Außen, dass sie ihr Innenleben gar nicht bewusst wahrnehmen. Sie halten die Stille nicht aus. Die Stille finden wir dort, wo wir sind: in unserem Kopf. Ganz ohne Kostenaufwand. Wir müssen nicht in eine Wüste reisen oder in ein fernes Land fliegen, wir können Stille auch zuhause auf der Couch erleben. Stille kann überall und jederzeit auftauchen − direkt vor unserer Nase. Ich schaffe sie selbst, wenn ich eine Treppe hinaufgehe, koche oder ich mich einfach darauf konzentriere, wie ich atme. Ja, wir sind alle Teil eines Kontinents, doch das Vermögen, eine Insel für uns selbst zu sein, tragen wir ständig mit uns herum.

PS: Dieser Blogbeitrag stellt ein Kapitel meines neuen Buches „7 CONTINENTS – Mein Lauf um die Welt, zu den Menschen und zu mir selbst dar“.

Das Buch wird Mitte November 2020 erscheinen.